Ненавижу

Для Ани счастье всегда было осязаемым — утренние разговоры, ладонь мужа в своей руке, маленькая ладонь сына. Всё казалось простым, правильным: сегодня — сборы в дорогу, завтра — самолёт на море, солнце, легкомысленная радость. Как глупо она смеялась в тот вечер, разгуливая с семьёй по освещённым улицам.
Удар, визг шин, раскатистый чужой смех — и тишина, которая навалится на неё пожизненно. Всё случается на глазах Ани. Альбина, богатая и неуёмная, вопит в алкогольном угаре и не жмёт на тормоз — реальность трещит по швам и, кажется, больше не склеится.
Она не помнит, как оказалась одна, как вокруг снова загудели моторы, но уже полиции. Однако вместо вопросов — только язвительные советы: мол, забудьте, так бывает. Причём с теми, кто под защитой большого кошелька. В городе давно спят спокойно, зная: муж Альбины повелевает приказами, подписывает сделки, люди у него в кармане. Все отчетливо понимают: правды не будет.
Дом без голосов оглушает. Всё напоминает, всё болит, каждой клеткой тянет вернуть то, что ушло навсегда. В голове крутится один вопрос — за что? Можно ли просто принять горе и смириться, когда никто не понёс за случившееся даже укоризненного взгляда?
Но пересыхает горло, и рыдания сменяются злостью. Аня не ищет бессмертия — она не хочет быть героем, но не хочет и быть жертвой. Не сегодня, не завтра. Всё внутри неё поднимается против — её мёртвая тишина становится плотной решимостью. Либо она смирится, либо рискнёт всем ради последнего — дать понять: даже здесь, среди роскоши и лжи, мысль о правде может быть острее страха.