Константинополь

Листья ноября стелются по булыжнику порта, когда из Крыма в Константинополь прибывает Сергей Нератов. Он — рассыпавшийся как пинцетный механизм офицер белой армии, в прошлом строгий порядком и честью. Теперь за плечами только обрывки — побежденная армия, а дома, далеко в пепле революции, остались навсегда жена и дети. В памяти — голоса погибших, в кармане — пустота и нищета.
Турецкий город встречает русских не хлебом-солью, а холодным взглядом. Для местных они никто. Жалкие изгнанники, разменная монета на чужой шахматной доске. Вслед несутся слова, будто шепот ветра: «Второй сорт». Забвение. Но Нератов не прячется. Он собирает вокруг таких же измученных, вытирает с их лиц отчаяние и страх.
Ему привычно жить долгом — не ради славы, не ради себя. Просто по-другому он не умеет. Среди горьких улиц он пробует вновь взяться за старое знамя — защитить тех, кто ещё умеет ждать утро. Из отброшенных к чужому берегу чужаков он лепит сообщество, в котором звучит то самое: «Мы — русские». Сломленность становится оружием, уцеленное достоинство — спасением для целого маленького мира изгнанников. Даже если впереди — только темные воды Босфора и сквозняки в переселенческого барака.