Слишком много любовников

Квартира пахла кофе и нераскрытыми делами. Утро разрезал незнакомец — лаконичный жест, взгляд полный тревоги. Он говорил о пропавшей женщине, Алене. Первый взнос — крупный, без намёка на жадность, как будто дело срочное и опасное одновременно. Я кивнул: такие суммы берут, когда ставки выше поиска любовных записок.
Начал с очевидного. Алена казалась обычной, даже незаметной. Серый силуэт на людной улице, хронология жизни, где нет всплесков, одни мелкие детали. Друзей почти нет. Врагов — тем более. Но это только поначалу.
Постепенно дело начало ползти боком. Под поверхностью невзрачности возниквают чужие истекавшие страхом истории. Исчезновения, одно за другим, холодные тени погибших. Слишком много совпадений для тихой женщины без прошлого.
Я ловил себя на том, что перестал верить в совпадения. Кто-то разыгрывает сложную партию — у меня только клочки фактов, осколки чужих жизней. Город будто схлопнулся вокруг этой тайны: скользкие улицы, подозрительные лица, каждый поворот мог стать тупиком. Скромная Алена — совсем не та, за кого принимали её родные.
С каждым новым днём я начинал понимать: эта женщина исчезла не просто так. Чужая боль, слишком явные следы и полуправда. Дело втягивало, вынуждало открыть новые стороны опасности. И главный вопрос теперь был не в том, где искать Алену — а в том, кого я найду в итоге.